Als Knechte unter dem Bronzefirmament
teilen wir das Verdikt der Zeit
Die Maschine stellt Fragen
die Antwort der Sarg
Die Fabriken im Geist des geständigen Lebens
verblenden für immer die Sicht auf die Welt
Rostige Urnen an Handgelenken
Wenn jeder für sich stirbt sind alle allein
Was offenbar im Verlauf der Gezeiten liegt
Die Schönheit und Krankheit und Sterben und Glück
lasst es uns schlagen mit Büchern und Ehre
auf dass unser Erbe der Brennofen ist